Escrever é Preciso

no que me pauto...

2011-12-12T09:54:00.001-02:00

Minha vida é movimento. Feito uma pauta musical com linhas e espaços... espaço é necessários para que haja linha. Diariamente as notas surgem nas linhas e nos espaços, no acorde que vivo.
Vez por outra, faço uso de linhas ou espaços suplementares... As cinco linhas e os quatro espaços não podem acomodar todas as notas que sinto.
Vim com uma clave de sol e uma de fá na alma, mas sou mais afeita às notas mais agudas. Sempre aposto que seja esta a melhor parceria para compor a música da vida: clave de Sol e clave de Fá, com o Dó no meio. O Dó no meio me lembra que um tanto de compaixão é necessária para uma composição mais fidedigna da vida. Com mais sentido: sentido de direção, sentido vindo dos órgãos criando a direção, o sentido pra onde a vida caminha.

Aonde você mora?

2011-12-10T07:19:00.001-02:00

Desde pequenos nosso convívio social nos é imposto; quando criança não escolhemos a família com a qual convivemos, nem a escola, nem a vizinhança... Na melhor das hipóteses, são anos a fio de tentativa de selecionar quem desse rol de fato nos importa, nos acrescenta, nos instiga. Mas aí... quando crescemos e podemos escolher, por exemplo, trabalhar num ambiente no qual os afetos sejam menos discrepantes, a cultura das organizações continua entendendo que os afetos são danosos e estimulam a política de "desafetação" preferindo não contratar amigos ou parceiros afetivos para trabalharem juntos.

No entanto, uma vez descoberto e habitado o mundo possível de relações colaborativas, fraternas e construtivas, não é mais possível engolir a imposição de convívio da infância... Atravessa-se uma fronteira e descobre-se que é possível a construção de espaços "sustentáveis" no mundo, porque muito se fala de sustentabilidade atualmente, mas pouco foco vejo nos projetos de sustentabilidade das relações próximas, com questões da ordem: constituo uma família sustentável, desenvolvo trabalho em ambiente sustentável, construo relações fraternas sustentáveis?

As coisas que me chamam atenção são muito miúdas... Facilmente classificáveis como "frescura" ou "viajantes" como ouvi há alguns dias de uma profissional da área psi, mas muito mais frequentes em ideologias pragmáticas, nas quais a construção relacional pouco valia recebe. Creio que relações sustentáveis ocorram quando os interlocutores partilham da observância desses "detalhes" de discurso e prática, não para concordarem entre si, mas para legitimar a presença viva de cada um na troca. Desqualificar os detalhes, desconsiderar as miudezas, desmerecer as sutis expressões do "sujeito do inconsciente" em meio ao formato egoico (EU SOU...) de cada um, é endossar práticas não sustentáveis dentro das relações.

E nesse mundo pasteurizado de EUs prontos, modo de Ser previsível, com falas obvias e compreensões vulgares, não cabe a intimidade. Esse inevitável mundo plastificado, é o mundo público, não o privado! E é aí que mora a escolha: que mundo quero como meu? em qual mundo aloco meu "eu" para morar com maior frequência? Há quem prefira o público... há quem prefira o privado...

E assim... vamos construindo mudanças necessárias.... e permanentes.

2011-11-14T10:24:00.000-02:00

O im(?)possível COM:
(elemento que significa ligação, simultaneidade, perfeição, intensidade)

Con-viver
Con-versa
Con-tato

Com-paixão
com-bater
com-binar

com-memorar
com-mover
com-parar

com-parsa
com-partilhar
com-passo

com-penetrar
com-pensar
com-placência

com-pressa
com-prometer
com-um

com-unicação
con-ceder
con-centrar

con-certar
con-sertar
con-cordar...

Con-corda?

EDénico

2011-01-09T23:36:00.002-02:00

Eram orgulhosos das próprias defesas que os afastavam do mundo sensível.
Encontram-se à tempo de Editar as cenas do filme antigo.
Mudança de sequência que altera o enredo.
Enredaram-se, por-tanto...

excerto

2010-09-24T09:29:00.000-03:00

Eles jogaram o bebê fora e cultivaram a placenta, sob a esperança de que dela surgisse algo.... desconheciam que o movimento que havia nela, era o deles.
Mas uma placenta sem bebê, sem vida, não tem sentido.
Foi para o lixo depois de alguns dias.

Não!

2010-09-24T07:56:00.002-03:00

por Marcio Zurga e Elaine

Não me pese!
calibre de carne ou moral

Não me meça!
conforme seu teatro

Não me avalie!
parâmetros arbitrários

Não me pise!

Não pose!

outra história

2010-08-24T09:17:00.000-03:00

Nada
adiante
Nada
adianta
Perdi
o rastro
Inundada

Era
Você

Acusada
de divagar
Proposta
de vagar
Final direto
Ponto.

seara

2010-06-01T22:51:00.000-03:00

(ceifado do Chico)

O que será que me dá?
Será que me dá?
O que será que será?
Será que será?

por Fabrício Carpinejar

2010-04-13T13:39:00.001-03:00

"O homem traduz a mulher a partir da língua em que ela não foi escrita"

:

2010-04-13T09:45:00.002-03:00

Criamos uma instituição, à moda do "Projeto Cocoon", que se chama:

casa de IDéias

Estamos promovendo um encontro: http://www.espelhodemedusa.blogspot.com/
Vai ser bem bom!!!

lugar

2010-04-09T08:25:00.000-03:00

na prática
a ética
é plástica
que volve situa
envolve atua
deprime afirma
confirma
um pórtico
não pático
nem plástico
que quebra
craquela
resseca.
desmonta
um algo
em guarda.

Uma Pedra - Yves Bonnefoy

2010-04-09T08:22:00.013-03:00

Tenho sempre fome desse

Lugar que nos foi espelho,

Das frutas curvadas dentro

De sua água, luz que salva

E gravarei sobre a pedra
Lembrança de que brilhou
Um círculo, fogo ermo.

Acima é rápido o céu

Como ao voto a pedra é fechada.
Que buscávamos? Talvez
Nada, a paixão só é sonho.
Nada pedem suas mãos.

E de quem amou uma imagem,
Por mais que o olhar deseje,
Fica a voz sempre partida,
É a palavra toda cinzas.

http://criticaecompanhia.com/pablo.htm

EU

2010-04-08T09:12:00.000-03:00

Redator de algo em mim, editor de coisas minhas.
Confessa ou nega o que passa em mim.
Permite e impede tudo que representa vida.
EU impotente; EU unipresente. EU reticente...

Eu quase sempre estou, as vezes Sou.

...

2010-04-01T09:46:00.000-03:00

Se a boca fala
e a língua cala
um zelo não se entalha
no cerne da malha

O corpo empalha
e a alma encalha
no fio da navalha.

!

2010-03-29T13:37:00.000-03:00

FALA-ME
De um ângulo antes nunca posto
IMPRESSA-ME
No corpo o alento do seu gosto
CONDUZA-ME
Ao segredo que sob seu manto
TRADUZ-ME
Em algo que sem ti
Não Encontro

O ÁUGURE

2010-03-12T00:17:00.002-03:00

(por Hélio Pellegrino)

Sou um prisma
às avessas
as cores em mim
se confundem

sou um tapete de ecos
uma cachoeira de gritos
uma cordoalha de muitos tempos

A esfera de lantejoulas
- passado presente futuro -
roda refletindo mil sóis

Sou essa colméia de incêndios
essa assembléia de sinais
esse rumor insone

CERTA SETA

2010-03-05T01:36:00.000-03:00

(a 4 mãos: por Elaine e Fábio Brazil)

Caminhei
não sei ao certo por onde
e certo não sabia
chegar aqui.

Incerto saber se saí.

Na certa caminhei...
Desconheço-me nos mitos antigos
e estou certa de encontrar
a mim mais próxima do início.

Paro um instante :
é certeza encontrar um veio de estrada
no meio da selva.

Seta certa. Sigo meu rumo.
Cega à frente das certezas.
Arco de dúvidas

certa-mente.

som

2010-03-03T12:41:00.000-03:00

"A música clássica do amor é em tom maior, a romântica em tom menor."

Paul McCartney

Deus me livre dos Verdadeiros!

2010-02-25T23:59:00.004-03:00

Existe gente mais engenhosa que os ditos "Verdadeiros"? Profissionais nada liberais que se coadunam numa só pessoa:
São autênticos performáticos de suas "verdades" tão queridas, desenvolvem o enredo e convocam qual-quer outro (não um outro qualquer) para participar como coadjuvante de seu próprio melodrama;
São cenógrafos experientes que arranjam o cenário Ideal para desenvolverem sua cena;
São soldados camuflados pela guerra em que vivem;
São gerenciadores perspicazes da conduta do outro, agindo sob a falta de conhecimento do que motiva as próprias ações.

Não choram, não pedem desculpas, não se enganam, não se atolam, não se enroscam: a cena pra ser vivida está sempre pronta e caem numa repetição sem fim;
Exigem lealdade, cumplicidade, disponibilidade e tolerância que não entregam como devolutiva;
Agarram-se em relações superficiais e tecem uma malha relacional esgarçada, uma vez que sustenta o peso da Verdade que carregam;
As histórias de vida dos outros viram objeto bélico em suas mãos.
Verdadeiros jamais são honestos, nunca estão onde sinalizaram estar.
Amam um roteiro a ser seguido, invariavelmente.
O outro? o outro é só papel...

citação de um outro

2010-01-24T09:55:00.000-02:00

Isso não é meu...

"Que outra palavra?
que outra?
me conta se você sabe.
me diz, confessa, me protege se existe outra coisa!
como é bom não entrar sozinho nisso,
como é bom não estar sozinho na solidão...
estou sendo vago,
estou sendo o que seria em silêncio sobre teu corpo,
mas o que seria se não fosse o amor?
mesmo antes de mim e mesmo antes de você.
você me encontra
eu fico um segundo em paz.
Que o nome seja dado , com dor ou não."

pequeno empréstimo:

2009-06-20T17:32:00.001-03:00

"... com a insistência da vida em não seguir roteiros"
(Sérgio Dávila)

silêncio

2009-06-18T12:12:00.002-03:00

complacente
conivente
estridente
entre dentes

comovente
displicente
contundente

simpático
empático
enigmático

gentil
hostil
frio

por M.C. Escher

2009-06-18T11:37:00.006-03:00

"Ficar pasmado com algo é ter consciência de uma

maravilha!"

olhos que sorriem

2009-05-31T22:52:00.002-03:00

pequenas coisas não são

coisas pequenas

pequenos gestos

Eternos

temer os termos

afasta o terno

Detemos

meios de termos

modos

trânsito

2009-05-24T04:34:00.002-03:00

Deixa!
Fica!
Foda-se!
Perca-se!
O amor está no verbo ou na exclamação?

por Bruna Lombardi

2009-04-10T02:19:00.001-03:00

Sedução

Dentro de mim mora o animal
indômito e selvagem
que talvez te faça mal

talvez uma faísca
relâmpago no olhar
depressa como um susto
me desmascare o rosto
e de repente deixe exposto
o meu pior

em mim germina
uma força perigosa
que contamina
uma paixão vulgar
que corta o ar e que
nenhum poder domina

explode em mim
uma liberdade que te fascina
sopro de vida
brilho que se descortina
luz que cintila, lantejoula
purpurina
fugaz como um desejo
talvez te mate
talvez te salve
o veneno do meu beijo.

?

2009-01-20T22:25:00.006-02:00

A arte é a manifestação do que outrora existia sem matéria.

Há pessoas que topam colocar em movimento a flexibilidade do campo imaginativo.
Inventam, reconstroem sob o risco de serem taxadas de destrutivas, salientam passagens secretas para desfrutes inimagináveis.

Há pessoas que preferem contemplar quem faça isso. Podem instigar no outro o princípio do movimento descrito acima , mas preferem manter os glúteos fixos num só lugar, como expectadores.

Há pessoas que nem reconhecem o fenômeno. Elas conservam os órgãos do sentido tão rígidos que somente validam objetos e eventos antigos, legendados.

Há tantas dessas pessoas em mim que mal posso me ver.

Vicky Cristina Barcelona

2008-12-14T17:46:00.003-02:00

Nunca fui muito fã de Woody Allen. Seu estilo altamente verborrágico costuma me cansar. Demanda demais do raciocínio, esgota sinapses velhas e as novas que surgem diante de sua obra, são logo engolfadas pelas "explicações" psicologizantes no enredo. Mas gosto de alguns de seus filmes, quando ele consegue explorar outros modos relacionais que não as repetições habituais de sua auto-biografia. Foi assim que me senti diante do Vicky... no qual explora algumas possibilidades de Eros se fazer presente, seja por sua negação, seja pelo desespero, seja pela sua fugaz aparição que sempre nos deixa a sensação de que "falta algo". Mesmo quando não falta parece que, ainda assim, a insatisfação diante do "perfeito" prossegue. Quando o triângulo se estabiliza, o ideal romântico se impõe, ilustrado no filme pela "verdade" seguida à risca por Cristina: "Ela não sabia o que queria, mas sabia o que não queria". Esse filme retrata um tanto a emboscada da perfeição amorosa, denunciada por Jurandir Freire no livro "Sem Fraude, Nem Favor - Estudos sobre o Amor Romântico", no qual busca as origens históricas desse engodo em nossa cultura.
Há filmes que retratam; há os que remetem. Woody Allen retrata, conversa. Outras obras de outros autores e diretores me pegam pelas vísceras, sem me perguntarem nada. Prefiro estes.

Borges

2008-12-14T17:40:00.000-02:00

“A certeza de que tudo já foi escrito nos anula, ou nos fantasmagoriza”.

linguagem

2008-12-02T17:44:00.001-02:00

"... é aquilo que se faz com o que se fala"
(Renata Cromberg)

descompasso

2008-11-15T16:24:00.004-02:00

Ana amava Pedro.
Pedro amava Pedro
pelo olhar de Ana.
Ana deixou a pedra.
Ana amava Marco.
Marco amava Telma.
Telma amava Telma
pelo olhar de Marco.
Marco deixara Telma
Marco amava um marco.
Pedro, Mari-Ana.
Ana passou a amar Ana
pelo olhar de quem Ama.

conceito

2008-11-01T09:09:00.002-02:00

Li dois livro do Gabriel Gárcia Márquez, mas parece que comecei com esse autor pela porta dos fundos... Li o Memória de minhas putas tristes e o Viver pra contar - não sei se é esse o nome correto, é aquele... o auto-biográfico. Gostei, mas não me apaixonei. E ficava pensando: o que o povo viu que eu não vi nesse autor? Assim sendo, deixei de lado a idéia de ler o Cem Anos... e O amor nos tempos do cólera... Até ontem, quando vi o filme sobre esse último livro. Lindo! Apaixonante!

Me fez lembrar de uma amiga que estuda Merleau Ponty que defende a idéia de que a obra é maior que o autor. "O que" ou "como" Gabriel escolheu para contar de sua vida nos dois únicos livros que li, quase me afastaram por completo de me aproximar do melhor que ele fez.

O pior é que não é nem pre-conceito, foi caso de conceito errôneo mesmo. Peguei uma parte e lidei como se fosse o todo.

Mas... o filme salvou os livros.

2008-10-20T07:46:00.007-02:00

Era uma vez um menino muito comilão. Em restaurantes, por exemplo, ficava tão confuso frente a imensa variedade oferecida no cardápio que cansava de ler e pedia que o acompanhante escolhesse por ele. Tão glutão que comendo macarrão pensava no frango e se flagrava prestando atenção no cheiro do vatapá da mesa ao lado.

Nenhuma roupa lhe caía bem... o menino ficava triste pois a menina que ele gostava estava afastada dele, movimento este que ele passou a chamar de "o momento dela". Ele só não tinha percebido que sempre que estava ao lado da menina, sua dispersão continuava, pois seus pensamentos vagavam pelas comidas ingeridas e pelas não provadas ainda.

A mãe levou o menino ao médico. O médico prescreveu um cardápio e um regime. O menino teria que descobrir outras fontes de satisfação que não a comida. Caminho difícil... imposto radicalmente. O que fazer?

Com uma vigilância permanente sobre o que colocaria na boca, o menino passou a ilusionar que comia. Da ilusão, passou à fantasia. Fantasiava fartas ceias, exuberantes almoços, repletos de apetitosas sobremesas. Transcorrido algum tempo, passou a se alimentar de sonhos. Dormia boa parte do tempo e sonhava.... com o pudim, com a cesta de pães, com o sorvete, com o fast food...

Pobre menino! A mãe e o médico estavam satisfeitos com o "sucesso" do tratamento. O menino perdia peso. Como a mãe só permitia que ele dormisse de olhos fechados à noite, o menino passou a fingir que estava acordado. Virou um sujeito ligado no automático, deixando o corpo no lugar onde colocavam, o pensamento na vilância dos atos, mas o sentimento capturado na comida, ou em sua fonte.

O fenômeno foi tomando uma proporção tamanha que o menino passou a se recusar a comer. Sempre que estava próximo a uma comida que lhe parecia apetitosa, mantinha-a distante para preferir imaginar o sabor, a consistência, o aroma...

Isolado em seu mundo entricheirado por comida, o menino automatizado só se deixava alimentar pela mãe sob a crença de que ela sabia o que era melhor para ele. Mas quando o menino ousava experimentar outro sabor, daqueles que tinha sonhado, sentia-se tão culpado que dava um jeito da mãe saber para que ralhasse com ele. Expiava sua culpa assim.

Assim passaram-se os meses, os anos, as décadas...Mudou de escola, de cidade, de país. No final da adolescência começou a cursar medicina. Especializou-se em cirurgia plástica e com o crescimento e mudanças hormonais, nem se deu conta que trocou a imagem do pensamento: da comida para mulheres. Perseverante em seu modo automático, provava algumas namoradas, servindo-as gentilmente a fim de tentar compensar o automatismo.

Automatismo ou continuísmo? Não é que o menino não tinha vontade própria. Tinha sim! Mas ficou tão acostumado a camuflar seus desejos que a voz própria lhe faltava à boca. Num vislumbre do núcleo de seus sentimentos e palavras emprestadas do invólucro de seus pensamentos, uma vez pronunciou: "Sou como um bulímico, como, como, como e digo que foi a comida que pulou na minha boca." Que baita confusão o menino se fazia!

Infenso à honestidade, o menino era farto em verdades.Desenvolveu o recurso da sedução para fazer-de-conta que construía elos afetivos. A "comida", que porventura lhe pulasse à boca, era mastigada, engulida ou cuspida, nunca saboreada.

Nunca conheci esse menino; ele nunca me viu. Soube da existência dele por livros, filmes e histórias. Mas já viu... quem conta um conto....

Pessoa

2008-10-16T22:12:00.004-03:00

A Dor é do Poeta ou da Poesia?

(por Fernando Pessoa)
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

mata

2008-10-11T09:14:00.000-03:00

mata adentro
mundo aflora
um arrebata
outro deplora

um arremata
outro desmata
mundo adentro
vida afora

mais Machado

2008-10-11T08:37:00.000-03:00

em: "A mão e a luva"
"Sonhará uns amores de romance, quase impossíveis? digo-lhe que faz mal, que é melhor, muito melhor contentar-se com a realidade; se ela não é brilhante como os sonhos, tem pelo menos a vantagem de existir."

princípio

2008-10-08T09:20:00.004-03:00

A vida é dura! Pra todo mundo! Independente do gênero da espécie: homens e mulheres têm que se virar para dar conta de trabalhar, estudar, cuidar de casa, boa educação dos filhos, aquisição e preservação de patrimônios. Aliás, a palavra "patrimônio" vem do latim patrimonius e tem por significado: herança paterna; bens de família; bens necessários para ordenar um eclesiástico; dote dos ordinandos; propriedade. Caberia falar em "patrimônio" na subjetividade?

Qual seria então a palavra que designaria bens acumulados para o viver bem?

Na certa, não seria seu correlato oposto "matrimônio", pois nesta passagem o sentido na cultura se esvai: união legítima do homem com a mulher; casamento; consórcio; sacramento da Igreja que valida, perante Deus, a união conjugal.

Jesus! Não há palavra na cultura para validar essa herança?

Mudando de pato pra ganço, como diz minha mãe, estava eu ouvindo em alto volume meu Paco de Lucia no carro (música boa não consigo ouvir baixo... acho um desperdício!), quando embiquei na garagem na espera do portão se abrir. Havia uma reunião de pessoas uniformizadas, denotando uma configuração legítima de trabalho. Uma cabeça se volta para a música, os olhos de uma mulher se voltam para o meu carro e ela sorri para mim.

Envorganhada por, inadvertidamente, invadir a tal reunião de trabalho, abaixei o volume do som. A mulher voltou seus olhos para o sujeito que falava ao grupo, não sem antes balançar a cabeça positivamente olhando para mim.

Pequeno gesto de encontro.

Paco de Lucia não serve pra nada quanto ao trabalho que o grupo de pessoas terá que desenvolver. Mas foi um princípio feminino que reconheceu sua presença no ambiente. Princípio que, graças ao deuses, não é de uso capião da mulher, do contrário não existiria Paco de Lucia.

Qual a compatibilidade desse princípio que colore a vida e que não cabe no patrimônio?

Que as próximas gerações nos ensinem.... Amém!

2008-10-01T00:09:00.006-03:00

acordo
renome

retoma

retorno

remonto

será Vulto?

2008-09-28T00:00:00.001-03:00

Nada vago
tudo em voga
Sua voz roça
minha tez

Calado açoite
de cálida fonte
molha um olho
outro esconde

te gosto mesmo
sem as idéias,
lógica à esmo
parada em aldeias

enfim, um fim
se lá ou cá
dúvida sempre
se algo de mim

escrita

2008-09-14T15:34:00.005-03:00

"Diferentemente da fala, a escrita é significado que se libertou de sua fonte."

(Terry Eagleton)

HIATUS IRRATIONALIS

2008-09-14T06:59:00.003-03:00

De J.Lacan

Coisas, que corram em vós o suor ou a seiva,
Formas, que nascidas sejam da forja ou do sangue,
Vossa torrente não é mais densa que meu sonho;
E, se não os oprimo com um desejo incessante,

Atravesso vossa água, desabo na areia,
onde me atrai o peso do meu demônio pensante.
Só, ele bate no duro chão onde o ser se eleva,
Ao mal cego e surdo, ao deus privado de sentido.

Mas, assim que perece todo verbo na minha garganta,
Coisas, que nascidas sejam do sangue ou da forja,
Natureza, eu me perco no fluxo de um elemento:

Este que aninha em mim, o mesmo vos subleva,
Formas, que corram em vós o suor ou a seiva,
é o fogo que me faz vosso imortal amante.

Caso de faculdade

2008-09-13T09:30:00.010-03:00

Conheceram-se na faculdade de Letras. Já não lembravam ao certo como se apresentaram, mas parece que em ambas versões aparecia como pretexto um trabalho solicitado na disciplina de Comunicação Intermitente. A professora dessa matéria electiva solicitou aos alunos que escolhessem um interlocutor em sala e com ele trocasse, durante um semestre, algumas cartas cuja temática seria eleita por ambos. Assim, talvez porque sentavam próximos, escolheram-se.

Nas primeiras missivas deixaram com que os assuntos bailassem por campos variados de conhecimentos, preferências, numa verborragia sobre o óbvio. Com o passar do tempo, as cartas foram se modelando como uma massa de argila que vai tomando forma conforme o tato, a umidade e intensidade das mãos que a toca.

Eles não perceberam que sorrateiramente terrenos obscuros escancaravam-se nas letras. Uma série de símbolos resultavam em frases reveladoras à mão, ao corpo e alma do escriba.

O interessante é que a comunicação verbal entre ambos parecia não se beneficiar do conteúdo das cartas; aqueles dois se utilizaram um do outro para dar vida a personagens romanescos confinados ao papel.

Passados meses de intensos solilóquios, juntaram parte do material, entregaram os escritos e continuaram sentados próximos um ao outro sem jamais se apresentarem pra além da liquidez da letra.

Entre uma literal entrega e uma entrega literária, preferiram a segunda.

trecho de Helena

2008-09-12T07:04:00.002-03:00

de Machado de Assis

"O melhor modo de viver em paz é nutrir o amor-próprio dos outros com pedaços do nosso."

2008-08-17T00:08:00.001-03:00

recehnama od setna opmet od
... sedaduas ed odnerrom
... rev et odnereuq
... oidnúreg ed setnatsni snun odna

ps: parece que o mundo está do avesso.

2008-07-10T00:12:00.004-03:00

desculpa trocar a roupa de cama
desculpa pensar no café da manhã
desculpo o bolo
desculpa pra escolher o vinho
culpo o beijo
desculpa creditar
culpa do contorno
que não cai
desculpa pra pensar...
Des-culpa do destino
pra me mostrar

na Moska!

2008-07-03T23:00:00.000-03:00

"Poema musicado na canção "Vênus"

de: Paulinho Moska

Não falo do amor romântico,

Aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.

Relações de dependência e submissão, paixões tristes.

Algumas pessoas confundem isso com amor.

Chamam de amor esse querer escravo,

E pensam que o amor é alguma coisa

que pode ser definida, explicada, entendida, julgada.

Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro,

Antes de ser experimentado.

Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta.

A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, inventado e modificado.

O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.

O amor é um móbile.

Como fotografá-lo?

Como percebê-lo?

Como se deixar sê-lo?

E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor nos domine?

Minha resposta? o amor é o desconhecido.

Mesmo depois de uma vida inteira de amores,

O amor será sempre o desconhecido,

A força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.

A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.

O amor quer ser interferido, quer ser violado,

Quer ser transformado a cada instante.

A vida do amor depende dessa interferência.

A morte do amor é quando, diante do seu labirinto,

Decidimos caminhar pela estrada reta.

Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos,

E nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim.

Não, não podemos subestimar o amor, não podemos castrá-lo.

O amor não é orgânico.

Não é meu coração que sente o amor.

É a minha alma que o saboreia.

Não é no meu sangue que ele ferve.

O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.

Sua força se mistura com a minha

E nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu

Como se fossem novas estrelas recém-nascidas.

O amor brilha. como uma aurora colorida e misteriosa,

Como um crepúsculo inundado de beleza e despedida,

O amor grita seu silêncio e nos dá sua música.

Nós dançamos sua felicidade em delírio

Porque somos o alimento preferido do amor,

Se estivermos também a devorá-lo.

O amor, eu não conheço.

E é exatamente por isso que o desejo e me jogo no seu abismo,

Me aventurando ao seu encontro.

A vida só existe quando o amor a navega.

Morrer de amor é a substância de que a vida é feita.

Ou melhor, só se vive no amor.

E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

Sabotagem

2008-06-17T20:20:00.002-03:00

Te vejo sorrindo, mexendo com toque. Me achego. Você me aconchega de um tanto que desconheço. Alguém se atirou da janela do carro. Você me olha, convite. Quero ir mas não sei onde. Você chegou e preferi acompanhar seu trajeto parando na porta. Você entrou e eu fiquei, paralisia mórbida. Riso de desconforto. Sem lágrimas, sem som, sem Dom. Cheiro de café por fazer. Restos de uma taça de vinho bebido, com cacos de corpos espalhados caídos. Se cola o espírito, desmancha a saliva. Prepara a língua para lamber fendas adquiridas. Resíduos entrecortados de falas perdidas. Vícios de trato. Óleo guardado pra engrenagens de maquinário usado por outros corpos. Despeja-se o líquido, fica-se com o rótulo.

Pablo Neruda ( in Confesso que vivi)

2008-05-17T00:25:00.001-03:00

... sim senhor, tudo o que queira, mas são as palavras as que cantam, as que sobem e baixam... Prosterno-me diante delas... Amo-as, uno-me a elas, persigo-as, mordo-as, derroto-as... Amo tanto as palavras... as inesperadas... As que avidamente a gente espera, espreita até que de repente caem... Vocábulos amados... Brilham como pedras coloridas, saltam como peixes de prata , são espuma, fio, metal, orvalho... Persigo algumas palavras... São tão belas que quero colocá-las todas em meu poema... Agarro-as no vôo, quando vão zumbindo, e capturo-as, limpo-as, aparo-as, preparo-me diante do prato , sinto-as cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetais, oleosas, como frutas, como algas, como ágatas, como azeitonas... E então as revolvo, agito-as, bebo-as, sugo-as, trituro-as, adorno-as, liberto-as... Deixo-as como estalactites em meu poema, como pedacinhos de madeira polida, como carvão, como restos de naufrágio presentes da onda... Tudo está na palavra... Uma idéia inteira muda porque uma palavra mudou de lugar ou porque outra se sentou como uma rainha dentro de uma frase que não esperava e que lhe obedeceu... Têm sombra, transparência, peso, plumas, têm tudo o que se lhes foi agregando de tanto vagar pelo rio, de tanto transmigrar de pátria, de tanto ser raízes... São antiquíssimas e recentíssimas. Vivem no féretro escondido e na flor apenas desabrochada... Que bom idioma o meu, que boa língua herdamos dos conquistadores torvos... Estes andavam a passos largos pelas tremendas cordilheiras, pelas Américas encrespadas, buscando batatas, butifarras, feijõezinhos, tabaco negro, ouro, milho, ovos fritos, com aquele apetite voraz que nunca mais se viu no mundo... Tragavam tudo: religiões, pirâmides, tribos, idolatrias iguais às que eles traziam em suas bolsas... Por onde passavam a terra ficava arrasada... Mas caíam das botas dos bárbaros, das barbas, dos elmos, das ferraduras, como pedrinhas, as palavras, as palavras luminosas que permaneceram aqui resplandecentes... o idioma. Saímos perdendo... Saímos ganhando... Levaram o ouro e nos deixaram o ouro... Levaram tudo e nos deixaram tudo... Deixaram-nos as palavras.

Paixão versus Amor

2008-01-20T14:26:00.003-02:00

Por Contardo Calligaris
Comentário sobre o filme "Closer - Perto Demais" publicado na Folha de São Paulo

Concordo com Caetano Veloso, "de perto ninguém é normal". Mas “Closer - Perto Demais", de Mike Nichols, me deixou pensando diferente: de perto, somos normais demais.O filme é uma demonstração tocante de nossas impotências e incompetências sentimentais. Se você quer saber por que, em regra, somos infelizes em amor, não perca.Para não estragar o prazer de quem não viu o filme, nada de resumo, apenas as reflexões fragmentárias com as quais passei a noite, depois de ter assistido a “Closer - Perto Demais".

1) Por que, no meio de uma história amorosa que funciona, um encontro (que sempre parece mágico) pode levar alguém a trocar a intimidade de um casal companheiro por uma visão?Os evolucionistas dizem que os homens são infiéis por necessidade biológica. Para que a espécie continue, os machos seriam programados com o desejo de fecundar todas as fêmeas possíveis. A teoria tem uma falha: as mulheres são tão infiéis quanto os homens (embora os homens se recusem a acreditar nessa banalidade).O senso comum tem outra explicação: a paixão iria se apagando com a repetição, os humanos gostariam de novidade. Pequeno problema: a idéia de que a novidade seja um valor é especificamente moderna; no entanto a inconstância em amor é um hábito antigo. Outro problema ainda maior: na condução de nossas vidas, somos obstinadamente repetitivos. Insistimos nas mesmas fantasias e nos mesmos sintomas. Contrariamente ao que diz o provérbio, errar é divino, perseverar é humano. Por que seria diferente em matéria amorosa? Como pode ser que um encontro, em que mal se sabe quem é o outro ou a outra, contenha uma promessa que basta para levar alguém a dar um chute num amor que dura?Tento responder: apaixonar-se é idealizar o outro, durar no amor é lidar com a realidade do amado ou da amada. Antes de ponderar os charmes da idealização, duas observações.

Um impasse: para manter a paixão, devo continuar idealizando o parceiro. Mas, para idealizar o outro, devo mantê-lo a distância. Se mantenho o outro a distância, renuncio aos prazeres de amor, companheirismo, cumplicidade, convivência.Um paradoxo: se me separo porque me apaixono por outra ou outro, o parceiro que deixei se distancia de mim, portanto volto a idealizá-lo e a me apaixonar por ele.

2) Por que gostaríamos tanto de idealizar o outro que vislumbramos num novo encontro? Uma nova paixão amorosa é provavelmente o sentimento que mais pode nos transformar, para o bem ou para o mal. Por exemplo, se o outro me idealiza, carrego seu ideal como um casaco novo: modifico minha postura para que o pano caia bem no meu corpo. De uma certa forma, tento me parecer com o ideal que o outro ama em mim.Cada amor, quando começa, é uma aventura. Não porque encontro um novo parceiro, mas porque, ao me apaixonar, descubro ou invento um novo ideal e, ao ser amado, mudo para me aproximar do que o outro imagina que eu seja.A inconstância amorosa talvez seja a expressão imediata do desejo de mudar _não de trocar de parceiro, mas de se reinventar.Não é estranho que, na hora em que um amor começa, alguém decida se dar um novo nome. Nenhuma mentira nisso, apenas a convicção e a esperança de que a paixão nos transforme.Infelizmente, mudar é difícil: a sedução exercida pelos novos amores é uma veleidade, um pouco como as resoluções de que as coisas serão diferentes no ano que começa.

3) Dizem que um casal que se ama briga muito. O uso erótico das brigas é conhecido: a paz se faz na cama. Menos conhecido é o uso amoroso das brigas: chegar ao limite da ruptura pode ser um jeito de recomeçar, de voltar ao momento inicial da paixão, quando ambos esperavam que o amor os transformasse.Problema: ninguém sabe qual é o ponto de equilíbrio além do qual as brigas não garantem renovação nenhuma, apenas desgastam um amor que se perde.
4) Alguém se apaixona por outra pessoa porque, ele se queixa, sua parceira precisa dele. É aquela coisa: seu amor me exige demais, você me sufoca, me prende. Isso, é claro, é um jeito de dizer: com você sou sempre o mesmo. Também é uma projeção: separo-me porque não agüento minha própria dependência de você. Visto que me detesto por estar a fim de lhe pedir amor a cada minuto, acho intolerável que você me peça. Quem pensa e age assim, em geral, fica sozinho no fim.

5) Um homem volta para o lar depois de ter estado nos braços de outra. Sua mulher pergunta: você me ama ainda? Ela tem razão, é a única pergunta que importa.Uma mulher volta para o lar depois de ter estado nos braços de outro. Seu homem pergunta: você esteve com ele? Insiste: quero a verdade. Pede os detalhes: gostou? Gozou? Onde aconteceu, em que posição, quantas vezes?O ciúme feminino é uma exigência amorosa. O ciúme do homem é uma competição com o outro, um duelo de espadas, uma esgrima homossexual que tem pouco a ver com o amor pela amada e muito a ver com as excitantes lutinhas masculinas da infância.Enfim, quem sabe o filme nos ajude a inventar jeitos de amar menos desafortunados e mais interessantes.

Ode Aos Ratos

2007-12-26T08:58:00.000-02:00

foto fonte: http://fotos.sapo.pt/OnZIUrG4tkrTBRLfcfzt/x43

Com inveja confessa publico o que o Chico conseguiu fazer, em 3min e 30 seg de música: um sensível tratado sobre o impacto da violência em nossas vidas.

Chico Buarque
Composição: Edu Lobo / Chico Buarque

Rato de rua
Irrequieta criatura
Tribo em frenética proliferação
Lúbrico, libidinoso transeunte
Boca de estômago
Atrás do seu quinhão

Vão aos magotes
A dar com um pau
Levando o terror
Do parking ao living
Do shopping center ao léu
Do cano de esgoto
Pro topo do arranha-céu

Rato de rua
Aborígene do lodo
Fuça gelada
Couraça de sabão
Quase risonho
Profanador de tumba
Sobrevivente
À chacina e à lei do cão

Saqueador da metrópole
Tenaz roedor
De toda esperança
Estuporador da ilusão
Ó meu semelhante
Filho de Deus, meu irmão

Rato
Rato que rói a roupa
Que rói a rapa do rei do morro
Que rói a roda do carro
Que rói o carro, que rói o ferro
Que rói o barro, rói o morro
Rato que rói o rato
Ra-rato, ra-rato
Roto que ri do roto
Que rói o farrapo
Do esfarra-rapado
Que mete a ripa, arranca rabo
Rato ruim
Rato que rói a rosa
Rói o riso da moça
E ruma rua arriba
Em sua rota de rato

alterar-ação

2007-12-10T01:41:00.001-02:00

Parte de mim é folha
Que do ar vem caindo,
Pela árvore largada.

Parte de mim é menino
Sentindo-se inteiro, feliz,
Fitando-se no olhar amado.

Parte de mim são flores,
Vermelhas e primaveris,
Celebradas por colibris.

Parte de mim é o homem,
Um forte pai protetor,
Cuidando de seus rebentos.

Parte de mim é o rapaz,
Em recatos e recantos
Em algum canto do jardim.

Parte de mim é o branco
Papel, poema em espera,
Um perfume de alecrim.

Parte de mim nem sabe,
de tantas partes vou feito,
o que mesmo sou, direito.

Eu só sei, Senhora, que,
De um ou de outro jeito,
Só seu, por inteiro, sou.
(Por: Gregor Mencken)

TUDO que no contato, mexe com tato,
Remexe a letra, contorce a rima,
Reverte a ampulheta:

Parte de mim é folha
de tantas partes vou feito,
em algum canto do jardim.

Parte de mim é o branco,
de um ou de outro jeito,
papel, poema em espera.

Parte de mim é menino,
que do ar vem caindo
Em recatos e recantos.

Parte de mim nem sabe,
um perfume de alecrim
cuidando de seus rebentos.

Parte de mim são flores
pela árvore largada,
parte de mim é o homem

Só seu, por inteiro, sou
o que mesmo sou, direito
Fitando-se no olhar amado
(por: Elaine)

Des-conto

2007-10-25T08:55:00.001-02:00

Olhou-a. Desejou-a. Aproximou-se.
Ela o via vagamente familiar e interessante.
Falaram de tudo um pouco, dizendo-se mutuamente.
O rumo da história se encarregou dos rompantes.

Ela: tempo sacro.
Ele: tempo inexistente: Mata-Dor.

Tentou matá-la no ato: futuro ausente.
Ela se fez presente.

Despediram-se a tempo de manterem-se
tal como antes do encontro.
Triunfo do passado dormente.

aportar...

2007-10-22T16:06:00.004-02:00

Subiu as escadas escuras daquele prédio cheio de esquinas. Não sabia ao certo qual o andar, tão pouco qual o lugar. Mas seguiu. Parou em frente a uma porta. Desconhecia a maneira como se deu essa escolha; algo nela sabia que era aquela a passagem. Tentou a entrada girando a maçaneta. Estava trancada. Bateu. Bateu mais forte. Nada. Bateu até sentir que os punhos lhe doíam e as unhas já marcavam a carne, de certa forma. Uma voz, lá de dentro, disse: Está aberta, entre. Girou a maçaneta novamente; nada. Bateu novamente. A mesma voz, um tanto irritadiça, respondeu: Já disse que está aberta, entre! Tentou. Nada. Um tanto confusa, sem saber em qual verdade se pautar, se na versão da voz de dentro ou na realidade vivenciada com dificuldade, parou um tanto seus movimentos. Insistir se traduziria na crença de que poderia abrir uma porta que não abriu anteriormente. Insano, pensou. Desistir não lhe era concedido. Estava fadada a tentar. Resolveu procurar um meio, uma chave, talvez alguma dos chaveiros antigos que carregava junto a si. Fez uma prévia seleção pela forma, analisou espessura e história. Tentou várias até que uma delas entrou. Mas não girou. Se forçasse não adiantaria. A chave se partiria, inutilizando a abertura - uma minúscula fenda que interligava dois mundos. Procurou outras chaves em sua bolsa. Nenhuma parecia se encaixar à necessidade. Encontrou num grampo, perdido num fundo falso da bolsa, o pensamento mágico da transmutação. Lembrou dos filmes em preto e branco da infância e da promessa de saída com final feliz. A porta lhe era familiar, mas seu colorido, estranho. O grampo não serviria. Tinha conhecimento que finais felizes não existiam: O final é a Morte, inexoravelmente. Sabia que felicidade se constitui no hiato entre o medo do nascimento de algo e seu término trágico.

Do grampo, passou à tampa da caneta. Entortou a tampa, a caneta e a escrita; e nesse instante pensou vislumbrar uma luminosidade diferente no interior do recinto vedado pela porta que se mantinha, hermeticamente, fechada. Estava a ponto de desistir. Cansada... A Voz de dentro pareceu notar o intervalo expandido nas tentativas e questionou: E aí, desistiu? Nesse ponto, a confusão era tamanha que não havia possibilidade de ouvir essa fala sem um viés irônico. Uma pergunta genuína parecia um deboche. Brigou com a voz. A voz se posicionou: Sei que é possível abrir, com quê recurso, não sei. Você tentará inúmeras vezes, fará do engano o mote que desvela sua pretensa vigília. Adormecerá estranha para acordar diferente em alguns momentos.

Como num corte de tempo, de repente se deu conta da existência de outras pessoas circulando pelo corredor daquele edifício. Há quanto tempo estariam estas pessoas ao redor, sem que nunca as tivesse notado? Decidiu-se por interpelar um dos transeuntes a fim de auxiliá-la. O primeiro garantiu: Tenho a chave... Era um homem que emanava convicção e profundo conhecimento de fendas e seus derivados. O contato lhe possibilitou pensar no outro com sua porta, descobertas e entraves. Desfrutou de sua presença, até perceber que essa união só se manteria se desistisse de lembrar de sua própria porta. Com muita dor, cônscia da solidão que se instalaria, pediu ao ilustre transeunte que se afastasse.

Outros vieram e, no contato, tentava identificar o que importa... Ficar junto a algumas daquelas figuras, era, por vezes, gratificante. Regularmente escutava rumores do recinto contíguo separado pela porta. Percebeu que o outro é parte da chave. Tratou de se olhar com crítica, mas com uma certa tolerância e compaixão.

Então houve um que não a inquiriu, nem julgou e nada lhe prometeu, mas a ela devotou o espelho da alma que atrela dois seres pela supremacia de suas diferenças; abriu o campo da fala da falta confessa em cada um, realizando o prazer do encontro na troca. Cada ínfimo detalhe parecia apontar para o contrário de tudo que pensara sobre si e nesse instante, como por mágica, a Porta se abriu.

ciclo

2007-10-20T01:18:00.002-02:00

serviu-se do vinho
sentiu-lhe o rosto
deu-lhe uma das faces
retirou-se em repouso

retornou exposto
mostrou-se outro
propôs impace
voltou sozinho

Jorge Luis Borges

2007-10-09T23:00:00.000-03:00

“bons leitores são cisnes ainda mais tenebrosos e singulares que bons autores”

Todo dia

2007-10-08T22:00:00.002-03:00

Nunca renegue a melodia
Mesmo quando o dia

dela se esquece
Noite a noite
Sente em frente

olhe no olho
Não se apresse
Não finja gozo
Não forje um gosto
na pressa para que

o coração se aqueça
Respeite contornos
Descubra atalhos
Poupe latim
Canalize saliva
se o ato te pede
suspiro e carícias
Cative espaços
Avance sinais
Conheça seu lastro
Aporte noutro cais

caos

2007-10-07T13:09:00.000-03:00

remove mídia

sai da média

move princípios

transpõe tragédia

Extra!

2007-09-30T01:19:00.000-03:00

Chico Buarque dispensa apresentação, certo? Errado! Há anos ouço suas músicas e quando alguém me pergunta: "conhece aquela?" é comum eu já responder cantando, do tipo: "claro que conheço!" No entanto, essa semana ouvi "Terezinha" como nunca antes. Sou encantada pelo modo que ele descreve três impactos diferentes de enamoramento na canção. A melodia me remete inevitavelmente à infância, momentos dos primeiros amorores e rancores de minha vida. Então, acreditava conhecer a música Terezinha de trás pra frente, mas.... a vida é mesmo uma caixinha de surpresas...
Enquanto desempenhava meu lado "jarbas" no volante, o Chico cantava no carro. De repente, entrou a faixa "Terezinha" do cd e qual não foi minha surpresa ao me flagrar prestando mais atenção à melodia e entrada dos instrumentos musicais. Impressionante!! O "primeiro" chega à "Terezinha" ao som de violão apenas; ao entrar "o segundo" parceiro da Terezinha, o violão de antes passa a ser acompanhado por um piano; mas é somente no "terceiro" que o sopro de vida da flauta se junta aos outros dois intrumentos para finalizar a contento o enredo. Fiquei passada com a nova "Terezinha" que ouvia no velho cd. Sem esforço nem concentração mas simplesmente o surgimento do novo no velho...

lunático

2007-09-24T09:53:00.000-03:00

Mr.Moon era um homem enigmático. Vezes agregava gente. Cultivadas, nem sempre as mantinha. Não era de fácil abordagem. Na fala anunciava abruptamente recônditos semelhantes ao quarto escuro do Barba-Azul. Nichos fecundos. Guardado em si... Era de várias facetas: ora pleno, brilhante, marcante... ora surpreendente, novo, criativo... Noutras expansivo, emitindo flashs para todas as direções...Também resguardado, minguado, de difícil acesso...Era isso! Mr. Moon era um lunático! E como tal seu humor oscilava e se manifestava conforme as irradiações de seu satélite natal. Porém o que poucos sabiam, é que ainda assim, era ele a chama clara que iluminava e norteava o caminho dos errantes sob o escuro manto da noite.

Drummond

2007-09-23T01:31:00.000-03:00

GUSTAV KLIMT

"O problema não é inventar. É ser inventado hora após hora e nunca ficar pronta nossa edição convincente."

fronteira

2007-09-23T00:17:00.000-03:00

"Se é exatamente na fronteira do não-eu que se percebe o eu, por que não seria na fronteira da não-vida a descoberta da vida?"

(por Ivan Hegenberg)

des-peço-te!

2007-09-09T22:02:00.000-03:00

Meu querido,

Escrevo esta carta numa tentativa de me despedir de você, mais uma vez... estamos juntos há muito tempo, você acompanhou bem de perto vários momentos diferentes na minha história... me viu crescer e sempre esteve à mão nas circunstâncias mais difíceis e nas mais felizes também.
Através de você, conheci muita gente interessante... sua simples presença abria caminhos para assuntos variados.
Nos separamos algumas vezes e sempre era "pra sempre", mas então... você voltava pra perto, como se nada quisesse, me prometendo momentos de raro prazer. E eu sempre fantasiava não depender de você.
Era ótimo ter você por perto depois das refeições... vc deixava qualquer degustação completa, mesmo quando a comida não era lá grande coisa.
Desculpe-me por não tê-lo deixado entrar no meu quarto... somente em outros quartos nossa intimidade esteve assegurada.
Mas, temos que admitir que nem tudo é eterno. Você tem me deixado sem fôlego e seu aroma não mais me seduz como antes. O gosto que vc me deixa na boca me incomoda... tua presença me impregna!
Não sou mais aquela mocinha inocente que você conquistou. A idade trouxe a maturidade e a vontade de viver por mais tempo. É chegada a hora de nos despedirmos eternamente! Cá dentro, você deixou marcas irreparáveis talvez. Não mais te procurarei e farei de conta que não te vejo, mesmo quando sentir imensamente a sua falta!!!
Adeus Free maço! Adeus Free Box!

frestas do Poeta

2007-09-06T00:27:00.000-03:00

"O que quer uma mulher?"
É uma das perguntas que Freud se fez, que Lacan se debruçou, que Serge André dissecou, mas foi Chico Buarque quem descreveu o mais genuíno impacto dessa indagação na subjetividade de um menino.

"Você, você - Uma canção edipiana" (Guinga / Chico Buarque)

Que roupa você veste, que anéis?
Por quem você se troca?
Que bicho feroz são seus cabelos
Que à noite você solta?
De que é que você brinca?
Que horas você volta?
Seu beijo nos meus olhos, seus pés
Que o chão sequer não tocam
A seda a roçar no quarto escuro
E a réstia sob a porta
Onde é que você some?
Que horas você volta?
Quem é essa voz?
Que assombração
Seu corpo carrega?
Terá um capuz?
Será o ladrão?
Que horas você chega?
Me sopre novamente as canções
Com que você me engana
Que blusa você, com o seu cheiro
Deixou na minha cama?
Você quando não dorme
Quem é que você chama?
Pra quem você tem olhos azuis
E com as manhãs remoça?
E à noite pra quem
Você é uma luz
Debaixo da porta?
No sonho de quem
Você vai e vem
Com os cabelos
Que você solta?
Que horas, me diga,
que horas, me diga
Que horas você volta?

festa dos bichos

2007-08-28T23:17:00.000-03:00

Pardais em alvoroço, coelhos aos pulos, cavalos em trote, dançavam ao som da cigarra cantante.
Um gato dengoso, de cima da árvore, sussurrava à girafa, que entortava o pescoço, secretas histórias:

havia um cachorro, nascido Pastor alemão que vivia alegre atrás do próprio rabo. Por tanto tempo rodou que, ao parar, notou que perdera a direção. Como se não bastasse, tonto que ficou de tanto girar, confuso se viu sobre quem seria. Não suportou o vazio de sua condição, olhou para o Sol e identificou-se com sua grandeza. "Sou o Sol" pensou ele. Saiu pela floresta, acreditando o astro ser e topou com um leão. Observou seus gestos, notou sua soberania no reino animal e proclamou: "Sou um leão". O leão que avistara o pastor há algum tempo, cercou sua presa e o abocanhou.
Desfecho sem moral: Pastor, que se pensa Sol e imita Leão, mais cedo ou mais tarde vira refeição.

Cervantes num Repente

2007-08-24T19:11:00.000-03:00

Lá vai Quixote
carregando sua mente
dentro de um caixote
que o Real desmente.

Dulcinéia ele convida
pra que dancem um xote,
frente ao aceite com vida
responde com enxote.

Se Sancho ali estivesse
sutilmente o aconselharia
tal qual uma prece:
"Cuide bem dessa guria
antes que a trama se disperse
e mergulhe na alegria
que tua jornada desconhece"

Quixote, cansado do presente,
ilusionista do futuro,
ex-guerreiro doente,
um fidalgo maduro,
se colocaria ausente,
num refúgio no escuro,
pra responder ao ente
que o colocou contra o muro.

Responderia a Sancho, então,
o provocador mote:
"Vivo o tempo em expansão
e sei o avesso do meu caixote.
Você pode me ver sem razão,
embora de você eu discorde.
Cá em cima do meu alazão,
de onde avisto o Norte,
sei que acima de toda razão
existe algo que supera a morte
que é a coisa chamada Paixão.
Ela despoja o ser da sorte
de ter suas armas em mãos,
sob a promessa sem corte
que preserve o coração.
A realidade, Sancho, pode
indicar que a situação
exige suspender o galope
e "cair do cavalo"

pra manter minha ilusão."

hiato

2007-08-20T22:23:00.000-03:00

Som emite

Signo limite

Letra escoa

$ifra à toa

2007-08-16T00:31:00.002-03:00

Passada a tempestade ansiosa, seu estado poderia ser descrito como um leve alívio, misturado com um tanto de melancolia. Respostas surgiam à perguntas que não haviam sido formuladas, sem que se notasse com clareza a ordem das idéias.
Sabia de uma coisa: não queria compactuar com uma situação ambígua...
É como se o bonito sapato de salto mais alto, bico mais fino, fosse utilizado como sinônimo de conforto. Não é. É bonito inclusive para um contexto específico pois ir à praia de salto lhe soava como coisa caricata e desnecessária por completo.
Assim, apesar do guarda roupa solicitar um sapato de acordo, reparou que estava mesmo era a fim de colocar, no máximo, um chinelo (para o momento de solo mais duro, ou mais quente, ou por demais frio), mas no geral, preferia mesmo era andar descalça. Já era hora de descanso, para que os devaneios aportassem segura-mente.

A vida é cinema

2007-08-11T21:14:00.000-03:00

Há situações na vida em que o enredo nelas contido, funciona como um filme mais expandido em seu tempo de duração. No cinema, entramos para assistir um filme sabendo quanto tempo deveremos dispor para acompanharmos seu desenvolvimento. Alguma amarra no enredo deve ser feita num prazo médio de duas horas. Talvez seja este um dos fatores de sucesso desse tipo de arte: uma aventura com tempo marcado pra terminar. É, portanto, um mergulho seguro quando comparado, por exemplo, às relações afetivas. Neste último campo, o tempo é mais elástico, podendo durar de segundos a infindáveis anos.

Mas, tal qual no cinema, há tramas que desde o início já sinalizam um desfecho previsível, como boa parte dos filmes americanos. Estes, revelam uma lógica facilmente apreendida, meio batida, com poucas surpresas, mas que demandam uma escolha: ao pagarmos a entrada no cinema e sentarmos na poltrona, escolhemos "acreditar"que o filme nos acrescentará algo, nos provocará emoções impensáveis. Essa é a paga: o filme deve nos proporcionar sentimentos, apesar de conhecermos seu desfecho. A ênfase da experiência recai, então, ao trajeto e não ao ponto de chegada da obra.

Citei antes que devemos "acreditar" na trama para que aconteça o efeito no caldeirão das emoções. Mas, ao longo do enredo, "esquemos" desse acordo interno prévio (esquecimento este, repito, necessário para que aconteça a mágica da ebulição afetiva) e nos vemos logo tentando opinar sobre um final mais surpreendente do filme. Risco no saldo: saímos do cinema irritados com o roteirista, com o diretor e com toda a indústria cinematográfica americana!

Mas, passada a ira, já nos é possível lembrar do acordo inicial e passamos então à possibilidade de escolher melhor os filmes que merecem o investimento do preço da entrada.

O homem; as viagens

2007-08-10T14:42:00.000-03:00

por: Carlos Drummond de Andrade

O homem, bicho da Terra tão pequeno
chateia-se na Terra
lugar de muita miséria e pouca diversão,
faz um foguete, uma cápsula, um módulo
toca para a Lua
desce cauteloso na Lua
pisa na Lua
planta bandeirola na Lua
experimenta a Lua
coloniza a Lua
civiliza a Lua
humaniza a Lua.

Lua humanizada: tão igual a Terra.
O homem chateia-se na Lua.
Vamos para Marte — ordena a suas máquinas.
Elas obedecem, o homem desce em Marte
pisa em Marte
experimenta
coloniza
civiliza
humaniza
Marte com engenho e arte.

Marte humanizado, que lugar quadrado.
Vamos a outra parte?
Claro — diz o engenho
sofisticado e dócil.
Vamos a Vênus.
O homem põe o pé em Vênus,
vê o visto — é isto?
idem
idem
idem.

O homem funde a cuca se não for a Júpiter
proclamar justiça junto com injustiça
repetir a fossa
repetir o inquieto
repetitório.

Outros planetas restam para outras colônias.
O espaço todo vira Terra-a-terra.
O homem chega ao Sol ou dá uma volta
só para te ver?
Não-vê que ele inventa
roupa insiderável de viver no Sol.
Põe o pé e:
mas que chato é o Sol, falso touro
espanhol domado.

Restam outros sistemas fora
do solar a colonizar.
Ao acabarem todos
só resta ao homem
(estará equipado?)
a dificílima dangerosíssima viagem
de si a si mesmo:
pôr o pé no chão
do seu coração
experimentar
colonizar
civilizar
humanizar o homem
descobrindo em suas próprias inexploradas entranhas
a perene, insuspeitada alegria
de con-viver.

síndrome de Gabriela

2007-07-30T11:24:00.000-03:00

Lembra aquela música "Eu nasci assim, eu cresci assim e sou mesmo assim, vou ser sempre assim: Gabriela"? Então, essa compulsão a repetição dos vínculos afetivos está retratada no filme "Medos Privados em Lugares Públicos". O filme é enfadonho! Nas últimas cenas até dei uns cochilos... Olhei ao lado e a platéia estava, no geral, amontoada nas poltronas do cinema. Foram duas horas de longa tortura presenciando a mesma trama vivida pelos personagens, que trocavam de parceria, sem alterar a forma das relações. Interlocutores pareciam roupas, que se trocam sem alterar o corpo. Alí no cinema, perdi duas horas e R$14,00 da entrada. Mas o chocolate quente, servido no café do cinema, estava ótimo!
O filme retrata, de maneira fiel, o aprisionamento psíquico dos personagens da trama, assim como a ausência de comunicação dos elementos conflitivos que surgem do contato entre os envolvidos. Não há comunicação efetiva, há esbarrões entre os personagens. Seria uma comédia da vida privada se não fosse tão triste... Termina como começou: muito discurso pra pouca fala. Como o filme não aponta nenhuma saída, depois de uma hora e tanto eu estava era com muito sono... Muito refém pra pouco crime. Mas... fidedigno.

Sobre a origem da poesia

2007-07-27T00:05:00.000-03:00

Por Arnaldo Antunes em "12 Poemas para dançarmos"

A origem da poesia se confunde com a origem da própria linguagem.Talvez fizesse mais sentido perguntar quando a linguagem verbal deixou de ser poesia. Ou: qual a origem do discurso não-poético, já que, restituindo laços mais íntimos entre os signos e as coisas por eles designadas, a poesia aponta para um uso muito primário da linguagem, que parece anterior ao perfil de sua ocorrência nas conversas, nos jornais, nas aulas, conferências, discussões, discursos, ensaios ou telefonemas.Como se ela restituísse, através de um uso específico da língua, a integridade entre nome e coisa — que o tempo e as culturas do homem civilizado trataram de separar no decorrer da história.
A manifestação do que chamamos de poesia hoje nos sugere mínimos flashbacks de uma possível infância da linguagem, antes que a representação rompesse seu cordão umbilical, gerando essas duas metades — significante e significado. Houve esse tempo? Quando não havia poesia porque a poesia estava em tudo o que se dizia? Quando o nome da coisa era algo que fazia parte dela, assim como sua cor, seu tamanho, seu peso? Quando os laços entre os sentidos ainda não se haviam desfeito, então música, poesia, pensamento, dança, imagem, cheiro, sabor, consistência se conjugavam em experiências integrais, associadas a utilidades práticas, mágicas, curativas, religiosas, sexuais, guerreiras? Pode ser que essas suposições tenham algo de utópico, projetado sobre um passado pré-babélico, tribal, primitivo. Ao mesmo tempo, cada novo poema do futuro que o presente alcança cria, com sua ocorrência, um pouco desse passado.
Lembro-me de ter lido, certa vez, um comentário de Décio Pignatari, em que ele chamava a atenção para o fato de, tanto em chinês como em tupi, não existir o verbo ser, enquanto verbo de ligação. Assim, o ser das coisas ditas se manifestaria nelas próprias (substantivos), não numa partícula verbal externa a elas, o que faria delas línguas poéticas por natureza, mais propensas à composição analógica. Mais perto do senso comum, podemos atentar para como colocam os índios americanos falando, na maioria dos filmes de cowboy — Eles dizem "maçã vermelha", "água boa", "cavalo veloz"; em vez de "a maçã é vermelha", "essa água é boa", "aquele cavalo é veloz". Essa forma mais sintética, telegráfica, aproxima os nomes da própria existência — como se a fala não estivesse se referindo àquelas coisas, e sim apresentando-as (ao mesmo tempo em que se apresenta). No seu estado de língua, no dicionário, as palavras intermediam nossa relação com as coisas, impedindo nosso contato direto com elas. A linguagem poética inverte essa relação pois vindo a se tornar, ela em si, coisa, oferece uma via de acesso sensível mais direto entre nós e o mundo.
Segundo Mikhail Bakhtin, (em "Marxismo e Filosofia da Linguagem") "o estudo das línguas dos povos primitivos e a paleontologia contemporânea das significações levam-nos a uma conclusão acerca da chamada 'complexidade' do pensamento primitivo. O homem pré-histórico usava uma mesma e única palavra para designar manifestações muito diversas, que, do nosso ponto de vista, não apresentam nenhum elo entre si. Além disso, uma mesma e única palavra podia designar conceitos diametralmente opostos: o alto e o baixo, a terra e o céu, o bem e o mal, etc". Tais usos são inteiramente estranhos à linguagem referencial, mas bastante comuns à poesia, que elabora seus paradoxos, duplos sentidos, analogias e ambiguidades para gerar novas significações nos signos de sempre. Já perdemos a inocência de uma linguagem plena assim. As palavras se desapegaram das coisas, assim como os olhos se desapegaram dos ouvidos, ou como a criação se desapegou da vida. Mas temos esses pequenos oásis — os poemas — contaminando o deserto da referencialidade.

Incluído no libreto do espetáculo “12 Poemas para dançarmos”, dirigido por Gisela Moreau, São Paulo

marcas do trágico

2007-07-23T11:06:00.000-03:00

"A minha renuncia, enche minh'alma e o coração de tédio. A tua renuncia, dá-me um desgosto que não tem remédio. Amar é viver, é um doce prazer, embriagador e vulgar. Difícil no amor, é saber renunciar!"(Roberto Martins e Mário Rossi)

Amor... palavra utilizada amplamente para tentar significar laço, vínculo. Infelizmente, tão utilizada para se referir a tantos sentimentos diferentes que até se banalizou. A importância do amor nas relações é algo recente.
Tudo começou por volta do século XII, quando os poetas cantavam o amor proibido à mulher amada. O alvo de amor do poeta era uma mulher casada, nobre, linda e totalmente fora de alcance. Os respectivos maridos não se sentiam ameaçados com as declarações públicas. O que sustentava o casamento nada tinha a ver com essa coisa chamada Amor. Isso era coisa de poeta.
Mas como tudo que é efetivo em qualquer história, a corrosão do amor, dentro da instituição família, foi acontecendo lentamente... Esse sentimento passou a ser considerado fundamental no Romantismo, lá pelo século XVIII. Mas os românticos ainda carregavam a herança do amor trágico onde o objeto de amor continuava sendo proibido, sendo este o elemento de base nas construções poéticas. O amor tinha que ser intenso, violento e trágico.
Apesar de sermos filhotes do Romantismo, vivemos num período Pós Moderno e temos demandas diferenciadas do século XVIII. Tanto o homem quanto a mulher precisam caminhar com as próprias pernas... A dama já não deve ficar esperando no alto da torre seu caveleiro dourado. Já não é possível sustentar o equivalente trágico do romantismo. Chega o tempo do amor a ser construído em sua possibilidade de existência. A mulher não é proibida porque existe o divórcio. Aparentemente o mundo ficou mais simples, descrito assim. No entanto, a herança do trágico permeia a construção subjetiva dos amantes onde o sacrifício continua tendo um lugar dentro das relações. Sacrifício e flexibilidade geralmente ainda não se diferenciam tão fácil.
O amor não é vulgar, ele traz vivências efêmeras com uma possibilidade de registro sublime, dentro de uma construção permanente. Em poucas palavras, Calligaris descreveu o amor entre homem e mulher na expressão "é quase impossível ficar sem você", muito diferente do apego que poderia ser formulado como "preciso Ter você". A ausência do objeto amado gera uma dor muito específica no amante.
Então, sem pretenção de dissecar o trecho poético descrito acima, nessa versão parece que o amor deve conter renúncia, sendo esta sinônimo de "tédio e desgosto". Que amor tedioso e desgostoso é esse? Será que é amor? Essa descrição mais se assemelha à falta de amor que com a presença dele. Sob o risco de distorção da poesia, peço perdão aos poetas... mas os tempos mudaram

efeito Elsa & Fred

2007-07-23T00:30:00.000-03:00

Assisti o filme Elsa & Fred há alguns dias. Hesitei várias vezes antes de me decidir por pegar esse filme na locadora, aparentemente se tratava de mais uma comédia "água com açucar". Ledo engano. Conta a história de uma senhorinha muito simpática que leva às últimas consequências a idéia de vida, sapiente de sua condição de morte próxima. Elsa conhece Fred, um viúvo que se muda para o apartamento em frente ao seu. Fred está deprimido pela perda da esposa há poucos meses.
Elsa propõe lentamente que se conheçam e logo começa sugerir aventuras que possam vivenciar juntos.
Fred a chama de louca e, apesar de sinalizar toda a dificuldade em sair do estilo de vida cultivado como certo e saudável, começa a se permitir viver situações inusitadas em sua vida até então "certa demais"... um tanto monótona e desprovida de sentido fora da sensação de "dever cumprido".
Inevitavelmente pensei na maioria das relações conjugais que conheço. Relações "seguras", de continuidade garantida sob a certeza de permanência do outro, "por e apesar" de qualquer eventualidade. Relações "certas", "direitas", postas. Nenhum dos envolvidos precisa se esforçar por fazer acontecer nada de diferente ou por comunicar regularmente no quê o outro lhe é instigante, curioso.... É terrível quando num casal se estabelece a sensação de esgotamento, explícita na frase: "como te conheço bem!". Que ilusão! Infelizmente este fenômeno recorrente expressa água parada... e a vigilância sanitária alerta: água parada gera bicho!
Mas o fenômeno Elsa & Fred se refere ao oposto desse malogro. Sugere a necessidade humana da invenção, da criação, da necessidade de cavarmos espaços nas nossas relações para que possa surgir o inusitado, o que não imaginamos possível sermos.
Saber dessa necessidade implica na responsabilidade de se implicar nessa rota ou se decidir por ignorá-la. Nesse sentido, a indústria farmacêutica pode ser últil com seus inúmeros placebos que aplacam a dor por ter vislumbrado outra forma de vida.

Sedução

2007-07-15T17:01:00.000-03:00

por: Flora Figueiredo

A vida mostrou seu decote profundo
na esperança vã de seduzir o mundo.
Passou despercebida.

Por mais que ela insista,
não se lhe oferece chance de conquista.
Mas vale a tentativa:
Só quando a vida ousa, permanece viva.

poema a 4 mãos

2007-07-13T17:16:00.000-03:00

Difícil de dizer
pois a lingua falha
as vezes cala
em meio a outras malhas
talvez de lençois e travesseiros
por entre colchas e retalhos
os encontros se fazem
de atropelos
mas entre os zelos da malha
aquela que aquece, por fim
Há a grande palavra CORPO
(por Adri Machado)

Se a boca fala
e a língua cala,
nos retalhos da malha
um zelo não se entalha.
O corpo empalha
e a alma encalha
no fio da navalha.
(Por Elaine)

Seu jeito de gostar. Um modo de sugerir algo que desperta o paladar, um cheiro. Coisa de cinema. E eu que nem gosto de filme americano onde tudo é explícito, explicável e corroborável. Mas sua forma confunde, tal filme iraniano. E eu no explícito gostar italiano. Seu idioma sutil de palavras com saídas à francesa, retira o refúgio no campo dos símbolos que aplacam incertezas.
"Preciso" apreender suas línguas.

2007-06-27T23:10:00.000-03:00

Não há mais gênios na atualidade porque existe a indústria farmacêutica com seus psicofármacos.
Beethoven estava surdo quando compôs a 9a. sinfonia e também considerado totalmente louco por se apresentar rústico, excêntrico, arrogante, "sem qualidade de vida". Seu mundo relacional era caótico e esse caos só encontrava escoamento na música. Era divina sua imensa sensibilidade para transformar sensações e sutis percepções em linguagem musical.
Ele dizia não ser possível ver Deus, apenas ouvi-lo através da música.
E como já cantou Raul: "E pra aquele que me provar que estou mentindo, eu tiro o meu chapéu".
São inúmeros os caminhos a R O M A.

Em tempo

2007-06-25T10:01:00.000-03:00

Li uma notícia de que cinco jovens teriam agredido uma empregada doméstica às cinco da manhã, num ponto de ônibus, pensando se tratar de uma "vagabunda". Foi essa a "justificativa" dos meninos que têm em média 20 anos, moram em bairros nobres do RJ e levam uma vida, aparentemente, "normal".

A notícia deixa a sugestão que os "bad boys" teriam saído de uma rave e talvez estivessem alcoolizados o suficiente para que não possam responder responsavelmente pelo ocorrido. Ora, a bebida alccolica não cria nada, ela pode apenas rebaixar a crítica ou o auto-controle para que o que está latente encontre saída. Portanto o alcool nada cria de novo no psiquismo, somente "procria" o que fica guardado em compartimentos secretos. [A mesma construção de raciocínio poderia ser usada para pensarmos a TPM, apesar de se tratar de outro tipo de fenômeno, mas isso é papo pra outro post...]

É importante encontrarmos um lugar de pertencimento, de acolhida, de companheirismo e cumplicidade, tal qual esses jovens encontraram em seu meio. É bom termos amigos passionais... mas a cumplicidade do grupo em questão se revelou frágil ao serem confrontados com o resultado de seus atos. O primeiro moço encontrado pela polícia já delatou todos os outros. Abrem-se perguntas: Pra que "serve" um amigo? Até que ponto um amigo pode ser visto como cúmplice de algo que alguém decide fazer?

A construção de posicionamento responsável diante do outro, traduz-se num processo pra uma vida inteira. Esses jovens parecem estar há anos luz de distinguirem um outro que não seja a própria fantasia que se interpõe inevitavelmente ao se "ler" uma outra pessoa. O ocorrido com a moça no ponto de ônibus, delata uma fantasia da divisão clássica entre a "mulher santa e a puta", uma divisão que começa na infância do psiquismo masculino, que se preserva em imagens totais, e as vezes não encontra um desfecho favorável pro resto da vida.

Parece que os meninos justificaram o ato como: "desculpa aí, pensei que fosse uma vagabunda, não sabia se tratar de uma mulher que estava no ponto de ônibus pra ir no médico, porque, se fosse a prostituta, tudo se esclareceria, não?" Pra mim isso ainda choca! E sempre chocará porque não se trata de algo que se deve "acostumar", ainda que vigore dentro da "norma", do que há de comum na cultura vigente.

Será que alguma das gerações futuras poderá lidar melhor com essa cisão no afeto? Paralelamente existe uma quantidade significativa de mulher que veste um desses personagens na vida pública (e privada), reforçando essa fantasia purista da "santa" ou da "puta". Ninguém É santa ou puta, bandido ou herói, mas há quem se descreva e se posicione dentro de alguma dessas categorias maniqueístas, pra tentar se fazer reconhecer e respeitar, amar, pelo outro.

O imbróglio está posto: a camisa-de-força da famigerada "normalidade" privilegia certas ações (ou ações certas), esconde motivações e vela intensões que se constroem dentro das famílias, primeira célula social. É evidente que não funciona o "termômetro de sucesso" do ocidente que se norteia pelo êxito profissional e financeiro, entre posses, poses e rendas. Tudo que é visto como normal é apenas um constructo cultural em que a maioria está de acordo. É só isso. Antes desse ato bárbaro praticado por esses jovens, eles eram moços portadores de preconceitos (conceitos previamente engolidos e não mastigados) existentes em seus frágeis psiquismos "normais".

Mas creio num tempo futuro, no qual a honestidade possa, acima da verdade, vigorar nas relações a fim de lidarmos com o que produzimos, seja lá o que for, como disse Renato Russo: "não adianta querer mudar o mundo, temos que mudar a gente".

do meu gosto

2007-06-24T01:50:00.000-03:00

gosto de gente que tem gosto de gente
gente que tem gosto também traz desgosto
mas deixa um gosto de rosto que ninguém tem.

Tributo ao Aparelho de Poesia

2007-06-16T22:06:00.000-03:00

Pra quem não sabe, o Aparelho de Poesia é um evento que acontece todo mês no Caleidos Arte & Ensino. O Fábio elege um tema e sai fazendo uma pesquisa ampla que termina em leituras singulares compartilhadas. O poema abaixo estava inscrito no último evento... A propósito, o último Aparelho teve como tema "Sexy, Erótico e Pornô". Por ser um tema ousado, embora muito "usado", a presença foi baixa... Passados muitos anos desde o desvelamento dos segredos da sexualidade humana por Freud, parece que o tema ainda é tabu... infelizmente.

TESES
(de Paulo Leminsky)

eu
isóceles
você
ângulo
hipóteses
sobre meu tesão

teses
sínteses
antíteses
vê bem onde pisas
pode ser meu coração

Mário Quintana

2007-06-15T23:20:00.001-03:00

"sempre me senti isolado nessas reuniões sociais: o excesso de gente impede de ver as pessoas"

ser ia

2007-06-15T22:28:00.000-03:00

Seria a fala algo palpável?
Seria se o corpo for inflamável
Seria o amor algo rentável?
Sério não sei se seria

vazamento

2007-06-11T23:08:00.000-03:00

Há algum tempo ouviam aquele barulho vindo do banheiro, um gotejar incessante, daqueles barulhos que, se não se toma cuidado, acaba acostumando os ouvidos. Era só pintar um silêncio mais prolongado que o barulho entrava em evidência.
Outro indicador era a conta da água, cada mês mais alta. Vazamentos não cuidados geram custos desnecessários e permanentes.
Ele tomou a iniciativa para abordar a questão:
_ Tá ouvindo?
_ Tá ouvindo o quê?
_ Esse gotejar que não pára! Barulho irritante!
_ Não tô ouvindo nada...
Ela sustentava a fantasia de que, enquanto não admitisse o barulho frente a ele, pudessem fazer de conta que o mesmo não existia. E estava funcionando bem! Colocavam música, ligavam a TV, permaneciam horas frente ao computador sem que as teclas deixassem de serem apertadas, falavam ao telefone, enfim ia tudo “muito bem”, até ele tocar naquele assunto.
_ Vou chamar um encanador – insistiu ele.
Ela se fingia de morta. Ele acreditava que ela estivesse mesmo, morta.
_ Já sei – disse ele - é só sairmos várias vezes de casa e nunca mais teremos tempo de ouvir o tal barulho.
E assim fizeram. Até começarem a ouvir o gotejar no cinema, no teatro, no barzinho...

tu

2007-06-11T23:00:00.000-03:00

Sinto tremores. Olhos fixos. Os meus nos seus. Meu campo visual se restringe. Confusão. Entorno barulho. Tambores estouram. Dentro. Não sustento o olhar. Desvio. Você me procura. Você me convida quando sorri. Eu fico. E me deixo. Você me leva sem sairmos do lugar. Não quero saber onde. Soam sirenes, você está em todos os seus pedaços. Despedaço. Palavras não dão conta. Insistimos. Fala. Falo. Bebo. Bebe. Corpos misturados. Não queremos que acabe. Não sabemos continuar. Despeço. Vou dormir. Seu olhar me dorme na vigília.

tez

2007-06-11T22:54:00.000-03:00

Tecido o amor
Em teia do humor
Ateia a tez
Humor só com amor
Amor só com humor
O humor e o amor
Deram-se as mãos
Pegam-se em mãos
Brincam e brigam
Reconstroem a ilusão.

Os Incríveis e a Psicanálise

2007-06-11T10:05:00.000-03:00

Li o texto da Maria Helena Fernandes sobre as complicações da mulher moderna na tentativa dos ajustes dos ideais na administração da vida, entitulado "A Mulher- Elástico". Penso que, além dos ideais enaltecidos pela cultura ocidental, tal qual o ideal de corpo magro citado, cada fragmento da cultura – grupos de pertencimento - privilegia alguns aspectos de manifestação ideal. Inevitavelmente assistimos ao filme no final de semana com as crianças e o evento se torna um meio propício pra discussões infindáveis, tal como Maria Helena citou. Sem cair no ridículo do maçante, pra não “matar a obra”, a linguagem dos filmes da Pixar parece evocar estímulos em níveis variados para a conversa em casa.

No filme Os Incríveis, são retratadas as várias crises que podem coabitar uma mesma constelação familiar. Cada um dos personagens foi descrito em sua peculiaridade psíquica e inter-relacional. É interessante observar como se estrutura a corrente com cada um dos elos que compõem essa cadeia familiar. A mudança de um dos membros – O Sr. Incrível – deflagra a necessidade de mudança sentida por todo o grupo. É incrível como tendemos a um estado de morbidez quando nos afastamos do que essencialmente compõe nosso desejo. As relações ficam “gastas”, o cotidiano se revela com peso e o brilho da vida fica confinado à obscuridade, como sinônimo de contravenção.

È interessante notar no filme, que a Mulher-elástico parece ser a primeira a “se adaptar” às solicitações da vida comum – e nem por isso menos importante – do trato com os filhos, da arrumação da casa, da necessidade da receita regular de quem provê o lar, da comida, do carinho, da constância. No entanto, assim que se torna explícita uma nova configuração, lá está ela antenada buscando uma interlocução que a confronte, ilustrada no filme através da intervenção da estilista “bageriana”. Faz as malas, carrega os filhos “sem perceber” a fim de lidar com a nova configuração.

Em posse do lugar elástico que a define, percebe que a autonomia da filha esteve prejudicada uma vez que a menina invisível não se encontrava em posse de suas habilidades, talvez à espera que a mãe retire a “mulher elástico” do armário, em busca de um modelo outro de identificação, que não o “puramente” materno.

É certo, como ressaltou a Maria Helena em seu texto, que a mulher moderna esteja se sentindo perdida em culpa na falta de cumprimento da rota de seus inúmeros anseios e demandas do meio. Mas talvez, por enquanto, ainda não esteja muito clara ao universo cultural masculino, a necessidade de exercitar a flexibilidade em detrimento da força ressaltada em todos os tempos. A mulher moderna deve ter força e flexibilidade, e o homem moderno?
As próximas gerações talvez nos respondam, ou talvez elaborem outras perguntas.

enquanto isso, na natureza...

2007-06-07T21:48:00.000-03:00

Não sei se assisti num filme ou li na Veja essa observação: Há uma espécie de pássaro que emite um lindo canto quando se motiva pela dança do acasalamento. A fêmea da espécie se aproxima afetada e emite algumas notas em concordância para que o encontro seja possível. A troca de canto se perpetua em simultânea aproximação física. No entanto, os especialistas observaram que, por alguma razão desconhecida, o macho estanca seus movimentos de aproximação e continua emitindo os sons concordantes, como se encantado da própria voz. A fêmea mantém o canto e o esforço na direção de encontro do macho na mata. Os pesquisadores notaram que algumas fêmeas localizam os machos da espécie e outras os perdem de vista, camuflados entre os próprios galhos.

news

2007-06-05T19:48:00.000-03:00

Foi um tempo
ar parado
idéias revoltas
ato cansado

Ares em luta
ato em arco
idéia resulta
passado enterrado

:

2007-06-02T15:39:00.000-03:00

Palavras amorosas nunca se atrelam à injúria da verdade, mas há que se erradicar no amor a falta de honestidade.

!

2007-06-02T15:34:00.000-03:00

Curioso: O curió só cuidou de si quando só se viu.

vocação

2007-05-30T00:30:00.000-03:00

Onde invoco
Equívoco
Como evoco
Espanto
Vem o troco
Estanque
Pára a voz
No Oco.

opacidade

2007-05-29T23:37:00.000-03:00

"Espelho, espelho meu
Existe alguém mais belo que Eu?"
O espelho, já inconformado com tamanho auto-desconhecimento do sujeito responde:
"Não, alteza, tu és o magnânimo em Sua beleza."

Beatriz

2007-05-28T00:34:00.000-03:00

Bem te vi Helena
balbuciar fragmentos
ensaios de línguas
pontes entre estados.

Bem te vi à minha frente
cambalear sem dentes
cabecinha pendente
sorriso amplo

Bem te vi
alçar vôos ousados
num sorriso envolvente
conquistar espaços
sair dos meus braços
à procura de gente

Quero te ver, meu presente,
na tua alquimia
de sentir e perceber
uma liga diferente
no mundo existente
que você reinventa
quando olha e comenta
sem a pretenção
de me comover.

Quero ouvir seu canto
abra seu bico,
me deixe em espanto!
Dance sobre o mundo
Ria a valer!
Chore também
quando preciso for
pra que não se esqueça
que o que vem pela dor
e se metabolizado for
transforma a existência...

E é o único jeito, querida,
Pra que você cresça.

Muito do que vem de você
me lembra a mim
numa versão melhorada,
talvez mais leve...

Mas é justamente
no que Bem não Vejo
que me flagro encantada,
ao ver algo de ti
que é seu, só seu,
construção da sua estrada,
que me remete à platéia
a te aplaudir admirada.

numericamente falha

2007-05-28T00:13:00.000-03:00

Disseram que no meu início eram 2, mas entre 2, sem que soubessem, éramos 3.
Números enganam... Entre 2, aos sermos 3, vivíamos 5: Ele com o que imaginava de mim; Ela com o que suspeitava a meu respeito, e eu, que dependia dos 4 para um dia me fazer 1.
Cresci querendo ter 18. Aos 20 olhava o mundo de cima do meu salto 15, sentindo 50.
Quando o salto quebra, ando cambaleante, como se tivesse 1. Sentido esvaído.
Para reconstruir algum sentido, aprendi a trabalhar rápido logo aos 13. Fábrica de permanentes provisórios.
Mas aos 22 e aos 26, surgiram 2 que mudariam por completo a lógica do tempo. Barriga crescida, repleta de expectativa, alegria e medo. 2 que me impulsionam a quebrar rigidez de compreensão categórica do mundo. Isso cria lacunas e pede espera com pressa. Tempo de degustação e decantação.
Então me esforço em silêncio, quero En-canto.
Aparições fugazes que sustentam um toque, uma intersecção. Possibilidade de renovação.
Aos 36, fico à espreita dos encontros que promovam falta de palavras como aos 2.
Possíveis estréias na vida.

nostalgia

2007-05-24T08:15:00.000-03:00

A poesia saiu de férias?
Ou tá trancada, de castigo?
Tá amuada num cantinho?
Ou tá cansada do perigo?

Deve estar contida
debaixo do armário,
envolta num saquinho,
sem som, nem volume,
tal rosa sem espinho.

Talvez esteja à espreita,
(recostada num cabide,
enrolada num vestido)
de um sussurro que acredite.

hysteria

2007-05-20T01:02:00.000-03:00

Assisti nesses dias, pela quarta ou quinta vez, o espetáculo Hysteria do grupo XIX de Teatro. Trata-se de uma montagem fantástica, com uma pesquisa histórica apurada de formato poético muito belo. É sempre um novo espetáculo pois, a cada apresentação, o público define o tom de base da atmosfera. O público feminino é convidado a imergir na histeria, ao passo que o público masculino é convidado a se posicionar como platéia.
Outra peculiaridade se refere à incorporação das novidades vindas da platéia no roteiro. As atrizes são "repentistas" que denunciam a possibilidade de lidar com os imprevistos. Aliás são eles (os imprevistos) que constroem a trama do espetáculo. Trata-se de outra espécie de lógica no teatro. E na vida.
A peça se passa no final de 1800, numa época em que qualquer conduta feminina fora dos parâmetros do "bom tom" era considerada histérica. Ex: A moça namoradeira; a casada que não se conforma com a traição do marido; a que exige um plano afetivo mais presente a revelia do lugar de mãe. Todas "histéricas", depositadas num hospital psiquiátrico!
O que mais me assusta é que são apenas 100 anos que nos separam dessa miséria afetiva preconceituosa na cultura .... quanto dela será que ainda não vigora disfarçadamente?

Enfim Henfil

2007-05-18T22:37:00.000-03:00

Li, há algum tempo, uma entrevista com o Henfil na Caros Amigos. Essa figura era realmente espetacular! Dentre outras revelações generosas, ao ser questionado sobre seu "poder visionário", Henfil respondeu com uma imagem certeira: " A Síndrome de galinha".
Para se fazer entender ao entrevistador, Henfil contou um trecho de sua história: Desde pequeno, em razão do quadro hemofílico, precisou desenvolver uma percepção apurada sobre eventuais perigos que corria, a fim de não se machucar, o que poderia se traduzir em morte. Então, desenvolveu uma defesa que nomeou da maneira descrita acima, justificada da seguinte forma: se observarmos uma galinha, veremos que elas se movimentam de maneira quase previsível. No entanto, num dado momento, elas alteram a conduta, mostram-se agitadas, sem motivos aparentes. Parecem desordenadas, andam de um lado pro outro, juntam os pintinhos.... depois de algum tempo, é batata! Uma tempestade disponta ao longe ou uma raposa finalmente se deixa ver. Ninguém mais percebia o perigo iminente, só as galinhas.
Henfil transformou vivências de perigos iminentes numa visão de mundo eminente! O trocadilho, aqui, vale a passagem da sobrevivência para a vivência de situações inusitadas e criativas. Ainda foi gente o suficiente para não se deixar instaurar num modelo idealizado de conduta: todo mundo vê as pingas que tomo; ninguém vê os tombos que levo!
Grande Pessoa!

and now....

2007-05-18T22:09:00.000-03:00

Lobão cantou que a vida é melhor vivida "10 anos a 1000, do que 1000 anos a 10". A novidade parece estar contida em cada momento, a cada ínfimo passo. Parece que o grande desafio é manter as papilas gustativas desentupidas. Um bate papo pode ser muito bom, um chocolate quente, uma música, um namoro, um passeio pela feira.

Manter o paladar apurado dá trabalho. Exige a saída do modelo urgente, de uma procura única de solução "para todos os males". Quando as experimentações estão acentadas no desespero (sem espera, urgente) o gosto das coisas torna-se enviesado... O que é doce, vira amargo. Parece que a língua se enrola toda e não consegue identificar de que alimento se trata.

O tumulto tem se agravado, nos últimos tempos, em virtude da impossibilidade de ficarmos recolhidos "pra balanço degustativo". Isso virou depressão; não se pode ficar simplesmente triste! Logo vem alguém que te diz: "Sai dessa! Vamos sair e nos divertir"; o que, noutras palavras, pode significar: não se ocupe do seu paladar, simplesmente engula!
É necessário pararmos de correr do que entra e sai da nossa própria boca.
Tempos difíceis...

Tempo

2007-05-15T07:51:00.000-03:00

Essa poesia não é minha... Infelizmente desconheço a autora... Ouvi há muito tempo e não pude conservá-la na íntegra na memória (como tudo que a memória retém). Mas, na linha da homenagem, deixo aqui o que ficou:

Eu acho que a vida anda passando a mão em mim
Acho que a vida anda passando
Eu acho que a vida anda
Anda passando
Acho que há vida em mim...
E por falar em sexo,
Quem anda me comendo é o tempo
Se bem que já faz algum tempo
Que eu me escondia porque
Ele me pegava à força e por trás.
Até que um dia eu disse:
Tempo, se você tem que comer
Que seja me olhando nos olhos
E com meu consentimento
Acho que ganhei tempo...
De lá pra cá
Ele tem sido generoso comigo
Dizem que ando até remoçando

Ágata

2007-05-08T23:25:00.000-03:00

Uma presença marcante que
Desperta o que adormeceu
Fez uma pergunta
Que muito me comoveu:
Menina, cadê Sua Língua:
O Gato Comeu?